LA PUTA NIEVE

La puta nieve. El título de la canción que abanderó un gran grupo musical de pricipios de este siglo. Sex-appeal, arte y talento a partes iguales, que como todo lo bueno se acabó. Pero sus hordas de fans, aún recuerdan aquel magistral punteo al comienzo de aquella canción y el pricipio de aquella cuidada letra que oraba así:

"¡Qué fría es la nieve,

que ahora está cayendo,

suave y silenciosa,

casi no se mueve,

pobres pajaritos del lugar,

vaya puto frío pasarán...!"

Bueno, voy a dejar de gustarme, pero es que esta canción de PZÑ! PONZOÑA me venía al pelo para empezar con esta entrada.  Y la cosa es que uno de los lectores de este, mi humilde blog me propuso que me currara algún microrrelato con el principio de esta mítica (por lo menos para los que la vivimos) canción. Y estos días me he puesto manos a la obra, y he escrito estos microrrelatos, espero que os gusten, que me digais cual os gusta más, y que si quereis creeis los vuestros. Bueno, aquí van:

EL FRÍO MÁS FRÍO

Qué fría es la nieve. Qué frío conquista el cuerpo al convertirse en cadáver. Qué frío ha sido tu saludo al cruzarnos. Pero, ¿qué frío es más frío? Yo lo tengo claro.

LA NIEVE COMO LA POBREZA

Qué fría es la nieve, comentaba el oso en su caverna. Sí es muy fría, le confirmaba el zorro desde su madriguera. El pobre gorrión no pudo contestar, la nieve estaba demasiado fría para él.

PERPÉTUO

Qué fría es la nieve. Incluso aquí, frente a las  puertas del averno, la nieve sigue congelándome los dedos de los pies.

ANGUSTIA

Qué fría es la nieve, qué oscuras las sombras y qué amarga la soledad. ¿Cambiaría algo si la nieve fuera amarga, las sombras frías y la soledad oscura? Probablemente no.

OLVIDO

Qué fría es la nieve, qué blanca, qué limpia y silenciosa. Cubriendo todo a sus pies, como esta maldita enfermedad del olvido. Maldito alzhéimer, frío, blanco, limpio y silencioso…

FINAL

Qué fría es la nieve, masculló en un póstumo chisporroteo la última llama de la hoguera que agonizaba  ante las crueles embestidas de la tempestad.

Espero más sugerencias para ayudarme a crear más y más hasta el infinito y más allá.Hagamos del Pestuzismo algo grande. Y poco más de momento, solo agradecer infinitamente a Inflis (mantengo el anonimato del susodicho por si acaso) su aportación a mi espacio y animarle a que siga participando.

Bueno pestuz@s, un placer escribirles.

Por cierto, ya es posible encontrar este blog por google de nuevo. PESTUZISMO SE ESCRIBE CON "Z".    ¡YUJU!

Yo creo, tú creas, él/ella crea, ¿Creamos?

La literatura como todo en este globalizado mundo, también se mueve bajo los incesantes coletazos de las modas. Y aunque a un ritmo mucho menor que otros ámbitos de la vida, estos 2 últimos años hemos podido ver como las librerías rebosaban novelas vampíricas, carentes de novedad o imaginación, pero que se han vendido como churros simplemente por eso, porque estaban de moda. Ahora vendrá otra moda y así hasta el infinito...
Pero bueno, que la idea de esta entrada no va por ahí, lo que quería decir que también se han puesto de moda nuevas formas de creación literaria. Ahora, cualquier persona mínimamente interesada en la poética, sabe qué son Haikus (El haiku (俳句, haiku^?, derivado del haikai, consiste en un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente), estructura literaria que  hace apenas unos años poca gente conocía. Por ni hablar de los microrrelatos, historias contadas con las mínimas palabras posibles, en la que las estructuras novedosas y la creatividad los hacen buenos o malos. Hace no mucho participé (sin éxito por supuesto) en un concurso de microrrelatos, en el que te daban el inicio de una historia y tenías que continuar la historia en menos de 100 carácteres (Título excluido). El inicio que daban era: No quedaban libros... y las historias que yo presenté son las siguientes:

Batalla ga-nada

No quedaban libros… Desaparecieron las páginas. Murieron los párrafos. Sucumbieron las palabras. Enmudecieron las letras. La "Nada" había ganado esta batalla. Turno del sonido...

Tras el extraño fenómeno de la combustión espontánea que se fue extendiendo de ciudad en ciudad y de país en país como si de una ola se tratase

No quedaban libros… No, no quedó ni uno...

DESENCANTADO

No quedaban libros… que hablaran de amor. Acabé con todos ellos, sin piedad, uno a uno. Cuando descubrí que el amor es un invento, me desenamoré de él...

EL FINAL

No quedaban libros… y ese fue el principio del fin. Nadie pudo escapar del asfixiante lazo de la televisión. Y la idiotez pudo campar a sus anchas por los cerebros de todo el mundo.

EL PEOR ESCRITOR

No quedaban libros… completos, solo hojas y más hojas en blanco encuadernadas. Las letras se dieron a la fuga cuando decidí que quería ser escritor. ¿Tan mal lo hago? Lástima....

EN HUELGA

No quedaban libros… por escribir. Las musas se habían declarado en huelga indefinida. Pero sus condiciones no podían cumplirse. Nadie encontraba solución posible a esta crisis...

ENTRE LLAMAS

No quedaban libros… Aquel monstruoso comandante los había quemado todos. Sonreía perversamente mientras observaba el humo que manaba de mi tienda. Aquel loco había quemado mi vida...

Esta dinámica creativa me encantó, por lo que es ahora cuando os pido ayuda, se me ha ocurrido que vosotros seáis quienes planteéis uno de esos principios y yo vaya creando pequeñas historias de éstas, que iré publicando en el blog. Incluso que los que os atreváis, escribáis vuestras propias historias y las publiquéis como comentarios o me las enviéis para que yo las publique en vuestro nombre o anonimamente. En fin, esto tiene como objetivo el desarrollo de la creatividad. Os animo a que participéis, os aseguro que una vez que empiezas, la cosa va enganchando. Y si no os queréis lanzar a la creación, por lo menos, proponedme inicios de historias para que yo vaya lanzándome a escribir.

Pues nada más, dicho y hecho, espero vuestra colaboración...

EL LADO MORBOSO DEL PESTUCISMO

SEXO SIN AMOR

Ráfagas de placer sacudían su cuerpo como titánicas olas golpeando violentamente las rocas en plena tempestad. El arrítmico roce del cuerpo de su amante le sumía en un estado cercano al delirio. Sus sudores se convirtieron en un solo sudor, sus respiraciones en un impuro torrente de satisfacción. Los dedos de sus pies se convulsionaban estrangulando el aire. Notaba cada nueva envestida del sexo de su acompañante como una puñalada desgarrando su vientre. Intentaba abrir los ojos ambicionando reconocer el rostro de aquel que le hacía rozar el abismo del gozo. Pero el atroz éxtasis en el que estaba sumida no  le permitía controlar ni un solo músculo. De repente todo cesó, solo escuchaba su acelerada respiración. Su amante se había evaporado y con él desapareció la placentera sensación que le habían hecho rozar las quimeras del vicio. Y desnuda sobre la cama se descubrió al borde del abismo de soledad al que le arrastraba el sexo sin amor.